Запах хлеба

Такой знакомый с детских лет. Ни с чем его спутать нельзя. Этот запах – сама жизнь.

Как только начинала золотиться рожь перед дедушкиной хатой, нельзя было пройти мимо, чтобы не остановиться, не вдохнуть этот аромат раскаленного жарким июльским солнцем поля, не сорвать колосок, не растереть его в пальцах, а потом вдохнуть дурманящий запах хлеба.

А если пробежать по тропинке через небольшое поле, купаясь в лучах жаркого солнца, а тонкие стебли ржи - их продолжение. Яростный свет, горячий запах хлеба буквально дурманят. А вот и долгожданная тень от высокой раскидистой яблони дохнула яблочным ароматом. Остается только тряхнуть, но силенки мало. Тогда вскакиваешь на толстый нижний сук и снова пробуешь встряхнуть притихшее под ярким солнцем дерево. И вот подрумяненные на солнышке плоды солнечными зайчиками сыплются на землю, пугая громким рокотом. А вдруг дедушка услышит – он не любит когда лазают на яблоню. Для него это недопустимо. Почему, просто это единственная яблоня из всего сада, которая выжила в суровые морозы начала войны.

Напихав теплых яблок за пазуху, бегу по тропинке назад. А там меня ждет соседская девчонка лет девяти, моя одногодка. Я высыпаю яблоки в траву. Мы вместе наклоняемся над ними, чтобы выбрать самые красивые и сладкие,  и мой нос касается ее белокурых волос. И в этот момент мне кажется, что они пахнут солнцем и спелой рожью.